-Para un guerrero del conocimiento, que está siempre en lucha con verdades feas, la creencia de que no
existe ninguna verdad es un gran baño y un relajamiento de los miembros. –El nihilismo es nuestra
especie de ociosidad. – F. Nietzsche
Es de risa esto del verso
Avanzar buscando placer
En un lenguaje simulado
A veces inspirado por música
A veces aborrecido por información
Rechazando contestar a la nada
Aunque la nada tenga cara y sentimientos
Rápido como un flash, jugando a todo
Y a nada, porque to’ es lo mismo
Y con sentimientos de vulgo
De un Demos desaparecido en pintura
No se puede convivir con semejante ternura
Y querer ser como el lobo de Hess
Nadie desearialo, solo para locos.
La versión underground se come al genio
Gélido dinosaurio de arte y dinero
Bebiendo de mí sangre adulzada por la pereza
Rescatar a un amigo perdido en esta selva
De racionalización al más puro estilo weberiano
Bajo la máscara de juventud y estupidez
Que es tan indeseable como la enfermedad
De hace un siglo que hoy diversificada
Se aparece como negocio de lucro piadoso
Y según avanzo no puedo evitar reír
De ti, de mí, sobre todo de mí
Y es que es tan fácil hacer esto
Cuando viajas a grandes rasgos con timidez
Entre el dolor del que sentirse orgulloso
Y la normalidad de la limpieza y el sofá
Que la bilis sube por una autopista carnosa
Hasta teñir el cerebro de verde y amarillo
Y los ojos entornados sin haber fumado nada
Hasta que, por fin, se pierde el sentido de la superficie
Y aparecen los monstruos con ganas de jugar
A ser elfos, enanos y gnomos de aventuras
A tocar el laúd o la guitarra a lo The Doors
Un La vie en rose mistificado por la comedia
Que reclama un cielo cristiano por el que matar
Sin muchos restos de amor al prójimo
Pero repleto de camas, praderas y condones usados
De plantas plañideras de sensualidad y mentalidad de espíritu
La oscuridad se interconecta para fluir con ríos de luz
Y yo aquí, en el barro de la calzada
Continuamente atropellado por mis palabras
Mientras los vehículos y peatones me esquivan temerosos
De que pueda dirigirme a ellos; podéis estar tranquilos
Me cuesta trabajo hablar, me duele querer
Aunque sea mi sueño, un amor de cine o de serie
Primero necesito aprender a leer vuestros gestos
Y a interpretar mis viejas pasiones psicológicas
Como un ángel descalzo y viejo fumador de nubes
En descampados de tiempo olvidados por el Estado
Como me gustaría poder decir algo que no sea esto
Pero no me disgusta avanzar con botas de siete leguas
Hacia los paraísos artificiales y los sueños de Fausto
Vendería sin dudarlo mi alma al primer hombre vivo
Para que traficase con los siete infiernos
Y renaciese de sus babas toda la Humanidad
Y que esta vez al nacer nos den un azote con intimidad.
Todo, por separado, se acaba
Y se mantiene en un tiempo desconocido, pretérito y eterno
Que nuestras almas vibren en esos números
Solo podemos movernos mientras todo siga así
No cabría decir lo que nadie puede desconocer
Por eso un acorde de armonía, en palabras o música
Es lo más valioso que puede dar de sí la vida
Si, como individuos el valor se reduce a cero
Más fuertes que dioses y más razonables que nadie
Pero nada de todo esto alcanza las expectativas
Estoy loco, mil veces lo he dicho y sigo libre
Aunque nunca se lo he dicho a nadie, soy listo a fin de cuentas.
Vivir con mujeres o con flores,
Igual de inocentes, igual de crueles
Primero egoísmo para poder dar todo de mí
Que todos los valores humanos me envuelvan y me asfixien
Quizás entonces pueda interiorizar en mística unión
Las experiencias psicodélicas que me perturban y alimentan
Espíritu de alocada juventud en un tiempo perdido de la Historia
En busca de amor, por extraño o falso que parezca
Aunque lo neguemos y se nos ocurran palabras de sabios antiguos
No podemos negar ante nuestro espejo
Que la imagen que se nos enfrenta
No somos nosotros, sino solo un reflejo.
Quisimos llenar el espacio de puntos de apoyo
Y el tiempo de muertes anónimas de escaparate
Es un gran tema sobre el que siempre volver: sí, la muerte
Al estilo de Séneca de Byron o de Heidegger no, lo rechazo
Traedme mejor a Sócrates o a John Frusciante y su agujero hacia el desastre
Con más validez inductiva que el amanecer, y más terror que el vacío
Nuestro último, no, nuestro único clavo ardiendo
Me despellejaré las manos por vivir un segundo más
Pero no, por favor, no penséis que me voy a cuidar como hombre moderno
No voy al médico, no me lavo los dientes, ni tampoco como sano
Debería hacerlo, joven señor,
Un yo neoburgués que tira de mi cadena
Me atormenta con sueños de integración,
Con posibilidades de reconocimiento
Pero tendría que cambiar, negar algo,
Una ínfima parte de tímida sinceridad
¿Y tú dices quererme?
Sólo mi familia me quiere, aunque no me entiendan
Les entiendo, ¿Quién me entiende?
¿Acaso tu hipotético lector? Sería un consuelo de tontos
Aun siendo un mal de uno solo, del rey de un mundo
En el que, como en El Principito, reina solo.
Si no fuese por la ironía y por la lentitud
Que sería de una burda inspiración de pseudopoetiso
De amante del saber formalizado en mal filósofo
De la “realidad” solo hay fundamentos insuficientes
Trasnochados en versículos de fantasía autodeterminantes
Y mucha música, desde Mozart hasta Marley
Mi obra maestra, mi gran ocaso de todos los ídolos
Son solo palabras, puras verdades
Pues la verdad, solo existe en las palabras
En la realidad, que, joder, es solo una palabra más
En Kant y sus fenómenos, en Hegel y su síntesis
En Marx y su lucha de clases, en los presocráticos y su physis
En estos versos que tocan sus últimas fibras
Para gritar la gran y única verdad
Que el sabio comprende y que el maniaco conoce:
“El lenguaje es falso cabrones”
David Álvarez García
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