Largas son las tardes

Ya lo dijo
Que a lo lejos estaba
De la piel del cerebro
Que ya cercano rememoraba

-en pensar que toda la verdad
Sobre un nueve
En la frente de la plebe,
Marque la voluntad
De un pueblo inocente

Que grita
Que lame el suelo
Y nuestra rabia no encuentra consuelo
En una iglesia, un diario noble
Noticias como drama tras la muerte de OTRO roble,
Cuando el pueblo canta duelo
Y la flor del estado se marchita

Tocan el arpa para con su dulce melodía
Dormir a un pueblo que se conforma
Cada vez más pobre, cada vez con más normas
Siente los medios, oirás SU sinfonía.

Suena crisis, basura; usura
Hasta la fortuna
Comprada con dinero
Otorga sólo al mejor postor, al más “caballero”.

Canto