Quisiera
Quisiera que el dolor entendiera
que el daño es solo un desorden,
que el orden tan solo responde
con el llanto de un recién nacido:
vivo por no saber de la muerte,
hondo por no conocer el olvido.
Quisiera que todos quisieran,
que no hubiera guerra ni noche,
que fueran dichosos los hombres
y las sombras iluminaran el camino:
eterno por no tener horizonte,
ávido por no estar definido.
Quisiera que nunca quisiera,
que el temor no tuviera nombre,
que el amor no fuera un resorte
y mi corazón no estuviera perdido:
abandonado por desdén al misterio
que jamás hallarán mis sentidos.
…
Inmenso expuse mi sombra
ante los cuerpos débiles,
ante las luces de arena,
soportando el crudo peso
de la voz que recompone
el ánimo agradecido
desde la inútil ceniza.
Inmenso vi mi caída
hacia el infierno evitado
en los días de incomprensión,
en las noches de desidia,
y reduje a un solo efecto
la razón de toda causa
por la que muero en vida:
Inmenso no siento herida.
Dícese del hombre que camina sobre un reloj dormido
que no hay horas que le pesen como sueños,
ni sueños que le pesen más de una hora.
Dícese del hombre que recuerda un profundo olvido
que no hay lágrima más amarga que el recuerdo de haber sido.
Dícese del hombre que ya no es sino es él mismo
que siempre fue aunque por tanto ser haya disentido.
Dícese del hombre que espera y desespera sin motivos
que no espera hallar ni desespera por hallarse perdido.
Dícese del hombre que duerme sobre un viejo libro
que el pasado le pesa tanto como el sueño que despierta sus sentidos.
…
Me inunda ese aire etéreo
que consume al artista,
esa calada interminable,
libre de significado
que disuelve la apariencia.
Me rompo en pedazos,
me doblo en las esquinas;
la calle es un abrazo
de ruido, de humo, de viento.
Mis sentidos se reparten
sobre el río, como aceite,
mis palabras resbalan
entre dos soluciones.
Soy un pobre desdichado,
un magnífico soldado
al frente de una guerra,
un fugitivo desorientado,
un suicida, una promesa.
Ernesto Rodríguez Vicente
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